Entre la noche y el dia
hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
pagina que se obscurece,
pagina en la que escribo,
despacio, estas palabras.
La tarde
es una brasa que se consume.
El dia gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas
un rio obscuro.
Terco y suave
las arrastra, no se adonde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo
-hablo contigo.
Quisiera hablarte
como hablan ahora,
casi borrados por las sombras
el arbolito y el aire;
como el agua corriente,
soliloquio sonambulo;
como el charco callado,
reflector de instantaneos simulacros;
como el fuego:
lenguas de llama, baile de chispas,
cuentos de humo.
Hablarte
con palabras visibles y palpables,
con peso, sabor y olor
como las cosas.
Mientras lo digo
las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de si mismas
y se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan
estas palabras: con ellas te hablo.
Las palabras son puentes.
Tambien son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tu no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra,
Esa palabra eres tu,
esa palabra
te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tu, yo, el destino.
La mujer que eres
es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tu misma y el eco de tu nombre.
Yo tambien,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,
aire y palabras, un soplo,
un fantasma que nace de estas letras.
Las palabras son puentes:
la sombra de las colinas de Meknes
sobre un campo de girasoles estaticos
es un golfo violeta.
Son las tres de la tarde,
tienes nueve anos y te has adormecido
entre los brazos frescos de la rubia mimosa.
Enamorado de la geometria
un gavilan dibuja un circulo.
Tiembla en el horizonte
la mole cobriza de los cerros.
Entre penascos vertiginosos
los cubos blancos de un poblado.
Una columna de humo sube del llano
y poco a poco se disipa, aire en el aire,
como el canto del muecin
que perfora el silencio, asciende y florece
en otro silencio.
Sol inmovil,
inmenso espacio de alas abiertas;
sobre llanuras de reflejos
la sed levanta alminares transparentes.
Tu no estas dormida ni despierta:
tu flotas en un tiempo sin horas.
Un soplo apenas suscita
remotos paises de menta y manantiales.
Dejate llevar por estas palabras
hacia ti misma.
Las palabras son inciertas
y dicen cosas inciertas.
Pero digan esto o aquello,
nos dicen.
Amor es una palabra equivoca,
como todas.
No es palabra,
dijo el Fundador:
es vision,
comienzo y corona
de la escala de la contemplacion
-y el florentino:
es un accidente
-y el otro:
no es la virtud
pero nace de aquello que es la perfeccion
-y los otros:
una fiebre, una dolencia,
un combate, un frenesi, un estupor,
una quimera.
El deseo lo inventa,
lo avivan ayunos y laceraciones,
los celos lo espolean,
la costumbre lo mata.
Un don,
una condena.
Furia, beatitud.
Es un nudo: vida y muerte.
Una llaga
que es rosa de resurreccion.
Es una palabra:
al decirla, nos dice.
El amor comienza en el cuerpo
?donde termina?
Si es fantasma,
encarna en un cuerpo;
si es cuerpo,
al tocarlo se disipa.
Fatal espejo:
la imagen deseada se desvanece,
tu te ahogas en tus propios reflejos.
Festin de espectros.
Aparicion:
el instante tiene cuerpo y ojos,
me mira.
Al fin la vida tiene cara y nombre.
Amar:
hacer de un alma un cuerpo,
hacer de un cuerpo un alma,
hacer un tu de una presencia.
Amar:
abrir la puerta prohibida,
pasaje
que nos lleva al otro lado del tiempo.
Instante:
reverso de la muerte,
nuestra fragil eternidad.
Amar es perderse en el tiempo,
ser espejo entre espejos.
Es idolatria:
endiosar una criatura
y a lo que es temporal llamar eterno.
Todas las formas de carne
son hijas del tiempo,
simulacros.
El tiempo es el mal,
el instante
es la caida;
amar es despenarse:
caer interminablemente,
nuestra pareja
es nuestro abismo.
El abrazo:
jeroglifico de la destruccion.
Lascivia: mascara de la muerte.
Amar: una variacion,
apenas un momento
en la historia de la celula primigenia
y sus divisiones incontables.
Eje
de la rotacion de las generaciones.
Invencion, transfiguracion:
la muchacha convertida en fuente,
la cabellera en constelacion,
en isla la mujer dormida.
La sangre:
musica en el ramaje de las venas;
el tacto:
luz en la noche de los cuerpos.
Trasgresion
de la fatalidad natural,
bisagra
que enlaza destino y libertad,
pregunta
grabada en la frente del deseo:
?accidente o predestinacion?
Memoria, cicatriz:
-?de donde fuimos arrancados?,
memoria: sed de presencia,
querencia
de la mitad perdida.
El Uno
es el prisionero de si mismo,
es,
solamente es,
no tiene memoria,
no tiene cicatriz:
amar es dos,
siempre dos,
abrazo y pelea,
dos es querer ser uno mismo
y ser el otro, la otra;
dos no reposa,
no esta completo nunca,
gira
en torno a su sombra,
busca
lo que perdimos al nacer;
la cicatriz se abre:
fuente de visiones;
dos: arco sobre el vacio,
puente de vertigos;
dos:
Espejo de las mutaciones.
Amor, isla sin horas,
isla rodeada de tiempo,
claridad
sitiada de noche.
Caer
es regresar,
caer es subir.
Amar es tener ojos en las yemas,
palpar el nudo en que se anudan
quietud y movimiento.
El arte de amar
?es arte de morir?
Amar
es morir y revivir y remorir:
es la vivacidad.
Te quiero
porque yo soy mortal
y tu lo eres.
El placer hiere,
la herida florece.
En el jardin de las caricias
corte la flor de sangre
para adornar tu pelo.
La flor se volvio palabra.
La palabra arde en mi memoria.
Amor:
reconciliacion con el Gran
todo
y con los otros,
los diminutos todos
innumerables.
Volver al dia del comienzo.
Al dia de hoy.
La tarde se ha ido a pique.
Lamparas y reflectores
perforan la noche.
Yo escribo:
hablo contigo:
hablo conmigo.
Con palabras de agua, llama, aire y tierra
inventamos el jardin de las miradas.
Miranda y Fernand se miran,
interminablemente, en los ojos
-hasta petrificarse.
Una manera de morir
como las otras.
En la altura
las constelaciones escriben siempre
la misma palabra;
nosotros,
aqui abajo, escribimos
nuestros nombres mortales.
La pareja
es pareja porque no tiene Eden.
Somos los expulsados del Jardin,
estamos condenados a inventarlo
y cultivar sus flores delirantes,
joyas vivas que cortamos
para adornar un cuello.
Estamos condenados
a dejar el Jardin:
delante de nosotros
esta el mundo.
Tal vez amar es aprender
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fabula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Planto un arbol.
Yo hablo
porque tu meces los follajes.