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Vuelta by Octavio Paz

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Voces al doblar la esquina
                                             
voces
entre los dedos del sol
                                        sombra y luz
casi liquidas
                        Silba el carpintero
silba el nevero
                            silban
tres fresnos en la plazuela
                                              Crece
se eleva el invisible
follaje de los sonidos
                                      Tiempo
tendido a secar en las azoteas
Estoy en Mixcoac
                                    En los buzones
se pudren las cartas
                                    Sobre
la cal del muro
la mancha de la buganvilla
                                             
aplastada por el sol
escrita por el sol
                              morada caligrafia pasional

Camino hacia atras
                                    hacia lo que deje
o me dejo
                    Memoria
inminencia de precipicio
                                          balcon
sobre el vacio

                          Camino sin avanzar
estoy rodeado de ciudad
                                            Me falta aire
me falta cuerpo
                            me faltan
la piedra que es almohada y losa
la yerba que es nube y agua
Se apaga el anima
                                  Mediodia
puno de luz que golpea y golpea
Caer en una oficina
                                  o sobre el asfalto
ir a parar a un hospital
                                        la pena de morir asi
no vale la pena
                              Miro hacia atras
ese pasante
                        ya no es sino bruma

Germinacion de pesadillas
infestacion de imagenes leprosas
en el vientre los sesos los pulmones
en el **** del templo y del colegio
en los cines
                        impalpables poblaciones del deseo
en los sitios de convergencia del aqui y el alla
el esto y el aquello
                                  en los telares del lenguaje
en la memoria y sus moradas
pululacion de ideas con unas y colmillos
multiplicacion de razones en forma de cuchillos
en la plaza y en la catacumba
en el pozo del solitario
en la cama de espejos y en la cama de navajas
en los albanales sonambulos
en los objetos del escaparate
sentados en un trono de miradas

Madura en el subsuelo
la vegetacion de los desastres
                                                    Queman
millones y millones de billetes viejos
en el Banco de Mexico
                                        En esquinas y plazas
sobre anchos zocalos de lugares comunes
los Padres de la Iglesia civica
conclave taciturno de Gigantes y Cabezudos
ni aguilas ni jaguares
                                        los licenciados zopilotes
los tapachiches
                              alas de tinta mandibulas de sierra
los coyotes ventrilocuos
                                         
traficantes de sombra
los benemeritos
                              el cacomixtle ladron de gallinas
el monumento al Cascabel y a su vibora
los altares al mauser y al machete
el mausoleo del caiman con charreteras
esculpida retorica de frases de cemento

Arquitecturas paraliticas
                                            barrios
encallados
jardines en descomposicion
                                                medanos de salitre
baldios
               
campamentos de nomadas urbanos
hormigueros gusaneras
                                          ciudades
de la ciudad
costurones de cicatrices
                                          callejas en carne viva
Ante la vitrina de los ataudes
                                                 
Pompas Funebres
putas
              pilares de la noche vana
                                                          Al amanecer
en el bar a la deriva
                                    el deshielo del enorme espejo
donde los bebedores solitarios
contemplan la disolucion de sus facciones
El sol se levanta de su lecho de huesos
El aire no es aire
                              ahoga sin brazos ni manos
El alba desgarra la cortina
                                            Ciudad
monton de palabras rotas

                                              El
viento
en esquinas polvosas
                                      hojea los periodicos
Noticias de ayer
                              mas remotas
que una tablilla cuneiforme hecha pedazos
Escrituras hendidas
                                    lenguajes en anicos
se quebraron los signos
                                                                atl tlachinolli
                                            se
rompio
                                                                agua quemada
No hay centro
                          plaza de congregacion y consagracion
no hay eje
                    dispersion de los anos
desbandada de los horizontes
                                                    Marcaron a la ciudad
en cada puerta
                            en cada frente
                                                        el signo $

Estamos rodeados
                                  He vuelto adonde empece
?Gane o perdi?
                      (Preguntas
?que leyes rigen “exito” y “fracaso”?
Flotan los cantos de los pescadores
ante la orilla inmovil
                                    **** Wei al Prefecto Chang
desde su cabana en el lago
                                                Pero yo no quiero
una ermita intelectual
en San Angel o en Coyoacan)
                                                    Todo es ganancia
si todo es perdida
                                  Camino hacia mi mismo
hacia la plazuela
                                El espacio esta adentro
no es un eden subvertido
                                      es un latido de tiempo
Los lugares son confluencias
                                                    aleteo de presencias
es un espacio instantaneo
                                             
Silba el viento
entre los fresnos
                              surtidores
luz y sombra casi liquidas
                                             
voces de agua
brillan fluyen se pierden
                                          me dejan en las manos
un manojo de reflejos
                                          Camino sin avanzar
Nunca llegamos
                                Nunca estamos en donde estamos
No el pasado
                          el presente es intocable